Mascaró, di Haroldo Conti
Col senno di poi, si iniziano a capire tante cose. Che Haroldo Conti, uno dei massimi scrittori argentini dello scorso
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enzo d’andrea
Febbre da fieno, di Stanislaw Lem
I gialli si reggono su meccanismi perfetti, o all’incirca. Senza questi dettagli di incastri e domande e soluzioni – spesso
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La fabbrica dell’assoluto, di Karel Čapek
Ci sono stati tempi in cui la narrativa fantautopistica aprì le piste alla successiva fantascienza, lasciando qua e là i
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La ragazza senza nome, di Elda Lanza
Non conoscevo Elda Lanza, lo ammetto. Colpa? Distrazione? Una mole di libri letti e da leggere che potrei costruirci un’altra
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L’ultima pagina, di Susanna Schimperna
Un libro di quelli da scrivere, ma che in pochi avrebbero il coraggio di scrivere. Così definirei, in una battuta,
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Le età dei giochi, di Claudiu M. Florian
Il titolo di questo romanzo, lo confesso, mi aveva riportato alla mente lugubri notti di nebbia, oscuri manieri, denti appuntiti
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